Время – не деньги: они утекают быстрее.
Если б могла выбирать, во что конвертировать время,
Выбрала б волю, любовь и терпение –
А не деньги.
Особенно в нашем солёном городе,
Что дорог за ощущение
Счастья, комочка в горле и подступающих слёз
При взгляде на Зимний дворец и осенний холод.
То не город –
То хмель и солод!
Оттого-то я спьяну шатаюсь по улицам,
Пусть попробует кто-то чужой ко мне сунуться –
Сразу получит по носу!
Я могла бы питаться одним твоим голосом…
Твой звонок, как незримая ложка,
Перемешивает всё, что давно тревожит,
Выдаёт по итогу такую смесь,
Что ни выпить, ни вылить, ни съесть.
(Как обычно, начав о деньгах, возвращаюсь в лоно
Того, что забыть никогда не была готова).
Потому и просила у бога волю –
Он сказал, я и без воли чего-то стою.
Потому и просила себе терпения,
Просила замолвить словечко –
У всех ушедших просила!
Наверное, передали всевышнему мою просьбу,
Потому что во мне появились силы.
Потому и просила любви,
Что в ней – все причины.
Бог сказал, у меня уже есть поэзия.
Только смысл писать эти тучи стихотворений,
Если они никого не целуют и не кусают?
Но время текло; как любая утечка,
Оставляло пустую ёмкость и тишину.
И лишь однажды я увидела,
Что такое «долго»:
Когда ты сказал, что хочешь меня понять
(Или обнять? Я не расслышала толком),
А я ответила, что мне пора уезжать.
Ты смотрел на мою заколку,
Висящую на волоске.
Так вот,
Когда она падала наземь,
Падала так непростительно долго,
Что у тебя получилось дрожь в пальцах унять,
Сказать ровным слогом: «Тогда прощай».
А теперь – ни терпения, ни любви, ни воли.
Потому что одна заколка всё же коснулась пола.