Виском навалишься на «вальтер»,
Когда не в шутку припечёт
И, крепко выпивший бухгалтер
В Чистилище, начнёт подсчёт,
(Гремя костяшками абака),
Всех дел и помыслов твоих,
Бурча себе под нос: «Однако,
Покуролесил за троих!»
Цифирь сто раз перепроверит,
Взгрустнёт, и надерётся в хлам:
«Никто отчёту не поверит, -
Тут ровно всё напополам!
Конечно, грех от самострела
Велик – ему прощенья нет,
Но здесь душа в разносе с телом,
Поскольку прибывший – поэт!
А раз поэт, сиречь – бродяга,
То с ним всё - наперекосяк:
И с оформлением бодяга,
И с документами - не так…
Такую вздорную фигуру
Отсюда поскорее – вон!..
Пожалуй, проще пулю-дуру
Обратно запихнуть в патрон.
А нет предмета - нет и дела!
Так будет лучше во сто крат:
На место - пулю, душу – в тело,
А воскрешённого – назад!
И пусть живёт, блюдёт законы,
Стишков пускает сизый дым…
Он мёртвый для живых – икона.
А если жив - так хрен бы с ним!..»