Многие считают, что стихи –
Баловство, занятие пустое,
Некое подобье чепухи,
И писать их – ничего не стоит.
Подбирай красивые слова,
Да следи за соблюденьем ритма.
Просто всё, совсем, как дважды два.
Ну, а если есть ещё и рифма,
Значит, стих – на зависть, просто класс!
Смысл? Ну, а зачем в стихах он нужен?
Я такое читывал не раз,
Где писатель с головой не дружен,
Лишь бы стих струился, как вода
Или что-то жидкое звучало.
Если в нём сплошная ерунда,
Ничего, прокатит для начала!
Но стихи – не это! Вот, скажи,
Как взлететь внезапно, будто птица
Или говорить без слова лжи,
Или сверхъестественным лучиться?
Ведь, попробуй-ка, обычным днём,
Ночью или утром спозаранку
Вспыхнуть, вдруг, сияющим огнём,
Вывернуть всю душу наизнанку,
Чтобы только выразить в словах
Нечто, продиктованное свыше,
Чтобы отразилось в головах
То, что только ты один услышал.