.. Стихи меня пишут неспешно,
По слову выводят в строку...
Бывают и сбои, конечно,
Но я нашу связь берегу...
Я им доверяю секреты,
Они затевают пролог...
И часто дымком сигареты
Клубится обыденность строк.
Они меня лепят построчно -
Стараются даже во сне!
Но ставят свои многоточия,
Где точку хотелось бы мне...
Не спрятаться дома и в доме,
Не вылепить тихий уют.
Ничем ведь не заняты кроме
Того, что меня создают.
В плену мне не видно просвета:
То греют, то кинут в пургу...
И я бы забросила это,
Да вот не писать не могу...
Не выспаться ночью. Тревожно:
Затеяли новую блажь. ..
Стихи меня пишут? Возможно...
И вновь я беру карандаш...