Синоптик грозился стужею.
От старости кот умирал.
Вино разлила я лужею.
Молчал застывший вокзал.
Дороги, надежды, радости.
Все будет.. Иль было? Вот…
Тепла не хватило малости.
И умер любимый кот.
Посвящается Фосе. Ему шел 17-ый год. Хороший был кот. Мышей ловил, ласкался, не пакостил. И шерсть у него была ярко-рыжая, шелковистая, на ощупь, как пух. Любил поесть, особенно сырую печенку. Хорошо пожил. Мы ему благодарны.