Деду сегодня пошёл девятый десяток,
С год уже как живёт без своей бабули.
Стал в разговорах до невозможности кратким,
Охает только, что тянет внутри как от пули.
Деду невыносим безупречный порядок:
Также как раньше на полке расставлены блюдца.
Только исчез этот терпкий врачебный запах,
Только бабуле домой никогда не вернуться.
Внуки бодрят, мол, давай не грусти, мы же рядом,
Хочешь, сыграем с тобою мы в шахматы, деда?
Только в ответ пустота в немигающем взгляде.
Только как будто бабулей своею он предан.
Не позвала, не взяла как и раньше за руку,
Не разворчалась, мол, что ты копаешься, старый?
Горстка земли равнодушно упала со стуком,
Эхом звучали по сердцу глухие удары.
Скрип половиц, одинокое шарканье тапок,
На антресолях вся жизнь в этих стареньких снимках
Будто уже написал заключительный рапорт:
Жил как и все и порою не без ошибок.
Деду девятый десяток и год без бабули,
С каждой минутой он к ней постепенно всё ближе.
В сердце по-прежнему ноет как будто от пули,
Деда, ты только держись, мы же рядом, ты слышишь?