сырость снаскоку под куртку - плохой любовник,
лезет и шарит. слепые подушечки пальцев
сплю до обеда. обычный вторник,
виток по спирали сансары... и дальше
на грозно-стальном полотне петербурга
мы - просто белковые пешки. фигурки,
влачащие ношу, древнее обветренных зданий,
и старше, чем весь петербург (достоевского тоже),
и каждый здесь задним умом понимает,
что лишь копипаста уже скопипащенной рожи
так грустно и просто. наивная гордая юность,
прогрессии планов, затем - синусоиды амбиций -
на них поглядеть, покурить и отчаянно плюнуть,
поняв навсегда, что ты просто для фона родился.
а может сейчас - это липкая бездна нигредо?
таинственный год, жернова немифической силы -
пройдём, перевалим... и вырвемся новыми к свету,
к источнику света, как некогда, выйдем живыми