Пятый час, а мне не спится.
Сколько их, таких ночей,
где бессонница на спицах
вяжет строчки, но прочесть
не дадут тебе, ведь сгинет
вязь, как на поленьях лёд,
что, по глупости, в камине
на ладони жару лёг.
Никаких служебных линий,
голубей смышлёных нет,
чтоб послать печатью синей
поцелованный конверт…
Самому бы лунной почтой,
на курьерских облаках,
полететь депешей срочной,
чтоб вручить наверняка –
лично в руки адресата
откровений кружева…
Да, звучит чудаковато,
но пока любовь жива,
душу вера не покинет,
что получишь почту, ведь
неспроста печатью синей
поцелован был конверт!