Смотрю в окно. Хвосты дымов
Стоят над крышами домов.
Под каждым — маленький мирок.
Там хорошо, где есть пирог.
Где в светлых завитушках стены,
И не последнее полено.
Уединенье — без соседства.
Целебное, как сказки детства.
Мой мир — под городской трубой.
Тепло, но трудно быть собой.