***
- А я хоть есть в твоих стихах? –
и взгляд на рукописи бросил…
Из-под ресниц взглянула осень
в прозрачных серых облаках…
...И будто ветер по спине
вдруг пробежал – сырой и зябкий.
Повисла фраза… В тишине -
небрежно брошенные тряпки…
Листы – как стая на столе…
На стеклах – дождевые брызги…
И лишь в висок стучало мне:
-Ты есть в моей реальной жизни...
***