***
Диагноз — будто приговор:
«Готовьтесь: не сегодня — завтра...»
…Но смерть всегда слетит внезапно,
как птица чёрная... И — хор
под взмахи чёрного крыла
исполнит песнь тоски уныло.
И медленно застынут жилы —
от слова «был» или «была»...
И мыслей — нет.
…И красок нет...
И ритуалов круговерть...
И в центре, как солистка — Смерть.
И — пустота... И меркнет свет.
И только — чёрная беда
с муаровых струится лент...
И телеграммам мчится вслед
стон в телефонных проводах.
…И хочешь верь — или не верь...
Но крышка гроба у стены.
И лишь прикрыта на ночь — дверь...
Шаги звучат — из тишины...
И — нескончаемый поток..
фигур без лиц —
Не видно глаз...
И плечи спрятались в платок...
И фитилек свечи — погас...
И скрип — чуть слышный — половиц...
…Как на руках недОлог путь...
А скорбь людская — высока...
Вся улица дрожит чуть-чуть...
И, как в ущелье, глубока,
нахлынет музыкой река,
и нету воздуха — вдохнуть...
...Прожорливо зияет пасть...—
И сердцем чуем холод мы...
Как страшно, оступясь, упасть,
добычей став Голодной Тьмы....
…Сомкнув могильные края
и заложив холмом уста —
Смерть метит, выбор свой тая...
Еще: двоих-троих — из ста...
***