Едят стихи обыденность и быт,
Своих детей сжирает революция,
Поэзия теперь такая куцая,
Что не понятно –– жив или убит.
Где вы, катарсисы горячечных прозрений?
И точки невозврата где реальность пасти?
Когда из-под пера больные льются страсти,
Когда кропаешь бред и мнишь, что гений?
Во времена ремиссий только заголовки
Остались от безумия сноровки
И не откроет скрытое мерцающая Тьма,
Но кокон логики вдруг бабочкой взорвётся
И выстрелит как Солнце из колодца
Победой слога, поражением ума.