Когда пробиты будни пулями,
и больно жить,
и трудно ждать,
давай лечиться поцелуями,
губами память бинтовать.
Никто не прав, никто не праведник.
Герои ждут облыжных плах.
Вчерашних чудищ не исправить нам,
но что насчёт грядущих птах?
Пускай свело полмира ужасом,
пускай в узле солярных струй
никто из нас себе не нужен сам,
целуй сейчас меня, целуй.
В реестре вечности не значится
архивных ран набрякший струп -
всё смоет прочь,
всё сдует начисто
волна твоих целебных губ.