Всё вышло нелепо и странно,
Хоть это и промысел Божий:
С тобой у нас разные страны,
Они далеки и несхожи.
Скучаешь – я чувствую это –
По музыке русского слога,
По нашей зиме, и по лету,
И, может, по мне хоть немного.
Мой стол у окна не опора,
Здесь пишутся грустные письма.
А в синих небесных просторах
Весеннее облако виснет.
Однажды твой голос, чуть нервный,
Слегка искажённый пространством,
Сказал, что разлука, наверно,
Безбожно грешит постоянством.
И дни мои стали безлики,
Но это привычка, не драма.
А солнца весёлые блики
Гуляют по куполу храма.