Ушла пора стихов и прозы.
Творение рук, души, ума.
Теперь одни метаморфозы
Без мыслей, чувств - белиберда.
Ткнут пальцем, лайк пошлют лениво.
Иль перешлют чужую "хрень".
Напишут пошленькое чтиво,
Потеша мозговую лень.
Все перешлют в "цифирь", железо,
В кристаллы, матричный проект,
Где властвует продукт генеза,
Безчеловечный интеллект.
А мы останемся в тетрадках,
Где в прописях заглавных букв,
Потомкам вскроются разгадки
О чувствах наших грешных душ.