Да редкое же ухо вцепится за звук стихов,
Кого редкоземельным словом окаянным
Он тронет во разврате тонущих верхов?
И люд рабочий видит лишь изъяны.
Но мне существованье надо оправдать,
Лишь только пред собой, истаивая в звуке,
Пусть осуждающе глядит святая рать
На синей жжёнкой поисколотые руки.
Пусть кончились тетради, в цифре я останусь,
Из этих строк машина слепит разум позитронный,
И растворится в цифровой крови усталость,
И Солнце новое покатится короной
К ногам очередного Государя.