Слова мои подобны мертвецам
На белизне листа в январской стуже,
Рвут знаки препинания по швам
И ранят рот колючкою верблюжьей.
Я сотрапезник с ними за столом,
Сижу немой без вырванного жала,
Без языка, со сломанным крылом,
Все оттого, что слов мне не хватало.
Нить паука составлена из лет,
Из дней, недель — невидимых росинок
И только тот, кто истинный поэт,
Не рвет их паутину беспричинно.
Подарит кепку рыжим муравьям,
Ботинки снимет и оставит феям,
Чудаковатым быть — порок и срам,
От оскорблений черни не краснея.
Но гениальность — молния и гром,
С ошибкой генов быть всегда крылатым,
А кто немою с детства был рожден,
Что делать с теми, кто слепой, горбатый?
Не время, жизнь берет нас в оборот,
Я чувствую, что в камень превращаюсь,
Язык не нужен и который год
Над всем земным я грозно возвышаюсь.