Волшебников всерьёз не осуждают.
У чародеев-магов всё имеет смысл:
то в тёмно-серый страхи наряжают,
то молний блеском награждают мысль.
Боль давнишних событий притупилась...
Горит у дома крайнего всегда фонарь.
Горит и день, и ночь, скажи на милость!
Горит заговорённо, как и встарь...
В тот дом войдёшь однажды не случайно,
с дороги дальней по наитью завернув...
Что там оставил ты - надежду или тайну,
пыль странствий на пороге отряхнув?
Свой старый плащ, так много повидавший,
твой верный спутник горестей былых,
на гвоздь повесишь, путник так уставший,
что сил не хватит обнимать родных...
Не блудный сын, но нечто потерявший...
Искатель, не нашедший ничего -
игрой мечты напрасно обокравший
себя, как оказалось, самого...
Как жаль твоей мечты пустопорожней,
что выглядела сказочным дворцом.
Твой слиток обернулся медным грошем,
дворец - развалиной с обугленным торцом.
Остались сказки, что тобой писались -
лишь в них мечты с реальностью срослись;
надежд сады цветами распускались,
а судьбы фейерверками зажглись...
Волшебник оказался фантазёром,
он чародейства опыт подзабыл...
Вернулся человек с усталым взором
к порогу, что когда-то разлюбил...