- О чём, простите,
опий для народа? –
смеялась, громко плача,
непогода,
кусая, как дорадо удила.
Весна у снега
выменяла уши –
безруко в барабаны
бьёт баклуши:
пусть обождут, когда не ждут дела.
Пора упасть
на небо нежной тушей
и, посадив народ на иглы душа,
нарисовать прямую вкривь и вкось.
И гадость чуда –
заливная роба,
что от кутюр
всех достаёт до нёба,
победы соль накапает авось…