Борщ варить - для меня непонятное действо.
Плавать, петь, летать, вышивать не умею.
Но живет ручная жаба у меня по соседству,
а в сердце есть непонятная тайная дверца,
что скрипит на ветру вечерами, я немею
и от этого становлюсь словно камень,
и пускаю корни в перегной и мшистость,
мне не свойственно белой быть и пушистой,
только колкость в глазах и слезливость на солнце
не дают окончательно сгинуть в Лету.
Я пытаюсь хоть как-то писать про это:
не умею готовить, нырять, вышивать гладью...
Всё завалено книгами и тетрадями,
и пусть эхо в квартире смеётся
над моими картинами на обоях...
Жаба мне все-равно улыбнётся
и отведает варева мыслей моих беспокойных...
29.01.17