Из цветочного — пулей наружу,
А в руках букет мятых роз
- Подарю своей милой, не струшу!
Всякий бред он как мантру нёс.
И в побитых дорогой кедах
Он стремится как сокол вдаль
В мягких кудрях резвится ветер,
Пламя глаз прогоняет печаль.
Через лужу одну, вторую
И к подъездной двери живей,
Открывает её вручную
Забегает внутрь скорей.
Я сажусь на скамью напротив
Достаю покурить LM,
Как же дом этот был уродлив:
"Ленинградская, номер семь".
Догорела в руках сигарета
И отъехало пару машин,
Только дети смеются где-то
На одной из балконных вершин.
Пропускаю звонки с работы,
Так не хочется уходить.
Беды их — не мои заботы,
Я уселся за счастьем следить.
Но проходит ещё мгновенье,
Выбегает как раненый зверь
Я в глазах его вижу презренье
Слышу, хлопнула грубо дверь.
Вот по лужам помчался куда-то
И исчез, завернув за дом,
Хоть и был я чужой, соглядатай,
Всё же в горле обиды ком.
Визг петель распахнувшейся двери
Выплывает за ручку с букетом роз
Та, которой парниша верил
С кем-то, кто крепок и черноволос.