В видениях моих сумбур и суета,
Пусть летопись сокроет древний оттиск.
«Пусти, – ты скажешь – покажи места,
где жизнь текла!» Но мимолетный проблеск
В глазах усталых выдает порой
Тоску и невозможность обернуться,
Ведь лоскутов не хватит на покрой,
Чтоб завернуть фарфоровые блюдца,
И оттого осколки поутру
Найдутся на полу. В немой постели –
Оживший труп, столь близкий моему нутру,
А, может быть, растерянный бездельник?
Однако поливать умерший стебель
Занятие бездарное, увы,
Как вешать свой портрет на стену
В извечном ожиданьи похвалы.
Я чувствую твой шепот и волненье,
Пойми: сей путь не просто лабиринт,
Мой остров Крит – та плоскость размышлений,
Где каждый час рождаются огни
Бессмертных мыслей, жертвенных стремлений
К познанию природы и себя,
Как не поддаться силе искушений
От прошлого так быстро отойдя?
Но если прошлое есть каждая секунда,
Оставленная нами за спиной,
А настоящее – творящееся чудо
И воли проявление земной,
Способна ль ты сквозь временные грани
Без бремени утраты сделать шаг
Навстречу нравственным исканьям,
Со мною в унисон дыша?