Вот так устав от пыли домашней,
вкушая мысли, уютно знакомые,
словно диваны с манною кашей,
что становится в горле комом.
Замираешь ожиданием полнясь,
расправляя затёкшие плечи,
и деревья, по улицам строясь,
что-то шепчут про мартовский вечер...
И замолкнув на полуслове,
дышать боишься, спугнуть не желая
мгновение, полное весною до края,
когда всё звонкое, ясное, внове,
как ощущение смыслом умытого утра,
и даже к вечеру оно не тает.
Иду по ещё невыросшей траве, так будто
время босиком по планете ступает...
15.04.16