* * *
Так на зайца выходят в порошу,
Так сжигают букеты из роз...
Поматрошу с тобою и брошу –
А иначе какой я матрос?
Кто с любовью обходится кратко,
Тот потом замирает в тоске....
Всё волна унесёт без остатка,
Не стирая следов на песке.
16.03.21.