Хоть Лира с Музой - словно сёстры,
Но и поэтом стать непросто,
И у меня сомнений нет -
Я стихоплёт, а не поэт.
Слова простые вереницей
Рифмую я - приятный труд -
И родниковою водицей
Наполню рифмами сосуд.
И выпью, как вино хмельное,
И просветлеет голова,
Увижу солнце над собою,
Найду в стихах свои слова.
Высь синеокая искрится,
Исчезнут облака, как дым,
И след прекрасной синей птицы
Замечу зрением своим.
И даль захочет покориться,
И я пойду вслед за мечтой,
Но след прекрасной синей птицы
Опять исчезнет за горой...
Я повстречаю цветок чУдный,
Дождями, росами умыт.
Цвет синий - строгий и гламурный,
Быть может, он и вразумит?..
Но сине-чёрный - цвет печали,
Лишь красный - цвет земной любви...
И ещё в пятницу звучали,
И в рощах пели соловьи...