К Дню поэзии - ни строчки.
Всё дела, дела, дела.
Двадцать первое. Спят почки.
Ночью вновь метель мела.
Я хочу писать сегодня
(Жив во мне ещё поэт).
Вот присела. Вечер поздний.
Только Музы рядом нет.
Рифмы к слову – в мониторе,
А не в сердце у меня.
Их там сотни, их там море –
Нет душевного огня.
Пандемия виновата?
Виртуальная пора?
Нужно двинуться куда-то…
День поэзии… Ура!
Томик Пушкина любимый
Манит солнечным лучом.
Гений наш непобедимый,
Что ты скажешь и о чём?
Знаю, знаю, слово – вечно…
Ты же можешь – и пиши!..
Жизнь поэта – быстротечна…
Раз и два – дыши! дыши!..
...Льются сами, льются строчки
И забыты все дела.
Распускаться стали почки.
В строфы я весну вплела.
Солнце будит, как в июле,
С неба брызжет синева,
Не достать поэта пуле –
Вновь живу. Жива, жива!