Спит земля под переспелым снегом,
сны её всё ярче, всё ясней.
Дождевой наполненные негой
корни трав готовятся к весне.
Набухают почки красной вербы,
как сосцы роженицы. И вот,
словно колокол пасхальный с неба,
над землёю синий шум гудёт.
Он перекрывает все помехи:
новых песен непотребный вой,
скоморошьи древние потехи,
беспокойный гул молвы людской.
Льются звуки синего сонета…
Там, за синевой, – Господне лето.
2008