На пустом забытом листе
Где не пишут ни сказок, романов
Там лишь серая, тусклая грусть
Пробиралась сквозь дыры карманов.
Обнищал поэт молодой,
Его денег не хватит на завтра.
А стихов не бывает порой,
Вдохновение лишь в ст;нах театра.
Корки хлеба лежат на столе,
Словно годы их потрепали
А поэт все кивал головой
Рифмы медленно исчезали.
Так исчезло и имя его
На обложках красивых газет
И прицеливши дуло в висок
Пепел яростно тлел на паркет.
Кровью этой не спрятать лица
Вдохновения не ищет поэт
Только смерть того подлеца
Ляжет горстью старых монет.