«Потянуло, потянуло
Холодком осенних писем…»
(Ю. Кукин, «Осенние письма»)
Нет звонков. Устала осень.
Только шелест красных листьев,
Что собою украшают
Снов туманную капель.
И давно одни вопросы
Убегают тропкой лисьей,
Растворяясь, не прощая,
Возвращая всё в апрель.
Голос твой лишь отпечаток
Ложной памяти надежды,
Что в словах не прозвучали,
Но они всегда во мне.
Наши тени на Причале,
Где судьба свела нас прежде,
А печали обвенчали
Капли грусти на стене.
Разбежались, потеряли
Теплоту и глаз сиянье,
Зов весеннего наряда,
Что наметился в душе.
Мы в себе себя украли,
Всё забыто, как свиданья.
И остались - не отрада -
Телефоны на меже.
В состоянье ожиданья
Обживал Причала стенку,
Всё надеясь встретить парус,
Что когда-то алым был.
Только осень в назиданье,
Вдруг, подставила коленку…
В тупике, кабацкий градус,
В нём растрачиваю пыл.
Не сдержался, набираю
Номер, что давно считаю
Кодом долгого молчанья,
Перекрывшим вход мне в дверь.
Он - чистилище у Рая.
Чтоб попасть туда, мечтаю
Вслух признаться, не случайно,
Что люблю! А ты поверь.
Тишина…Устала осень,
Снег порошею ложится.
И у бывших луж дорожных
Отражение зеркал.
Мне брести нежданным гостем
Там, где только счастье снится -
В пустоте от мыслей ложных
По путям кривых лекал.