Когда жизнь — это стопка желтеющих книг,
ЗапылЁнных на полках оставленных дней,
Когда много интриг и неясносностей в ней,
Значит ты, прочитав её, так и не вник.
Не увидел знамений судьбы между строк,
Легкомысленной юности дни пролистал.
К эпилогу стремился как на пьедестал,
Но у каждой главы этой книги свой срок.
И по новой, увы, эти дни не прочесть.
Не прожить, не прочувствовать, не отлистать.
Только чтобы счастливыми в завтрашнем стать,
Нужно просто ценить, что всегодняшнем есть.
09.03.21