***

Раньше я хотела быть той, которую не бросают,
Максимально удобной, приятной к телу,
Той, у которой нет своего... ни крыла, ни стаи,
И только Он был смыслом, венцом, уделом.

Хотела быть той, что не знает ни бед, ни славы,
Спрятавшись полноценно за его силуэтом,
той, в которой нет ни истерики, ни отравы,
Что неизменно прекрасна, но только дуэтом.

Бесконечно старалась быть незаменимой,
Правильной, будто с обложки чудного журнала,
Единственной для него и хозяйкой, и примой,
Но однажды... я просто устала...

***
Устала... быть совершенно на себя не похожей,
Призраком, чьей-то безмолвной тенью,
Приспосабливаться... взглядом, словами, кожей,
Слепому сродни растенью...

Без воли, без страсти к новым находкам,
Где выдохи-вдохи слились в монотонную кучу,
Страхов и боли дичайшей, размером с высотку,
Которые я никогда озвучу.

И все бы прекрасно - не жизнь, просто сказка,
Сережки, путевки, кофе и пышный омлет,
А на самом деле лишь из пластика маска,
А на самом деле... «МЕНЯ» здесь НЕТ.