В срок Зима морозом откусалась,
предсказав цыганкой наперёд,-
коль колюче прицепилась Старость,-
это уж до смерти не пройдёт.
И в Пространстве жмёшься ближе к Дому,
ценишь незатейливый покой.
Ну, а Звёзды светят по-другому
над Планетой ставшею другой.
Проследишь прищуром ирокеза,
как вдруг став, по сути, не родна,
"Скорым"
мимо тусклого Разъезда
разбежалась шалая Весна.
В обморочном приступе Падучей
в Угличе напорешься на нож.
Тает снег.
В Предместье грязь.
И скучно,-
вроде как, -
уже и не живёшь