На плечах сверкают эполеты,
Золотятся на манжетах кружева,
Он идёт,весь в музыку одетый...
Шлейфом тянется за ним молва.
Жаждущие сплетен и скандала,
Ждущие - вот-вот он упадёт!-
Гибельного мрачного финала...
В толпы превращаемый народ.
Он идёт сквозь толпы и событья,
Сквозь сменяемые часто времена,
Сквозь потери,войн кровопролитья,
Сквозь всё то,чем наша жизнь полна...
Будет так идти,наверно зная:
В тесноте и сумраке толпы
Есть одна душа, ему родная,
Что как он звучит средь немоты,
Смотрит с восхищеньем на Поэта,
Не кричит ругательств грязных в след...
Пусть душа Поэта не одета,
Но прекрасней и ранимей в мире нет!