Среди степей, за шкурами шатра,
В гробах железа, серебра и злата,
Объятый искрой жаркого костра,
Вождь гуннов ждет свою дорогу к аду.
Владел полмира, кто не спал в ночи,
Бич Божий для иных народов мира,
От сабли чьей лишь трупы и грачи –
Он мертв, тот варвар с именем Аттила.
Почти что двадцать лет он правил бал,
От устья Рейна и до самой Волги,
Германов, тюрков, римлян побеждал,
Войска его – как бешеные волки.
На свадебном пиру он тихо спал,
Вином ослабленный от наслажденья,
Но крови горловой нахлынул вал,
Ослабив тон сердечного биенья.
Потоком алым жизнь стекла на пол,
Жена Ильдико вдовий плат надела,
Дух варвара к посмертью отошел,
Сподвижники в шелках скрывают тело.
Он погребен в краю немых богов,
Там, где холмы скрываются ковылью,
А с ним и те, кто хоронил его,
Чтоб память о могиле позабыли.
…Аттила умер также, как и жил:
Красиво, дико, пламенно, жестоко,
Он жизнь глотками упоенно пил
И их исторг в миг смертного восторга.