Тысяча лиц остаётся массовкой на фоне
Тысяча глаз замирает в огромной толпе.
Варятся души , кипят в повседневном бульоне.
Жизнь проживая как будто орех в скорлупе.
Старый художник рисует в холодной каморке,
Очень талантливо, даже склонился мольберт.
Мыши пищат, иногда выползая из норки,
Чтобы собрать чёрствых крошек себе на обед.
Старый художник рисует, и кисточка пляшет.
Жаль,что не снимут о нём никакой репортаж.
Этим картинам увы не висеть в Эрмитаже,
Им суждено украшать только мрачный гараж.
Всякий талант без огранки из связей пустышка.
Славы добиться не просто в известных кругах.
В дряхлой каморке творил ещё юным мальчишкой,
Старый художник со старою кистью в руках.
Судьбы ломаются,словно песчанные замки...
Люди хоронят в глубинах свой дар и талант.
Всякий алмаз есть алмаз. Только жаль без огранки
Он никогда не оценится как бриллиант.