Седовласый старик мне в лесу повстречался
В одеянии чёрном, с дорожной клюкой.
Он смиренно смотрел и слегка улыбался,
А потом вдруг спросил меня: - Кто ты такой?
Я ответить хотел, мол, ступай себе с Богом.
Что за дело тебе до прохожих, монах?
Но старик посмотрел по-отечески строго,
И застыли слова у меня на губах.
Кто же я? Что ответить монаху седому?
Имя? Должность? Призыв? Кто родил, кто крестил?
Нет, старик равнодушен к уделу мирскому.
Я плечами пожал и глаза опустил.
- Ты – творение Господа, милое чадо,
Твоя жизнь возгорелась по воле Отца.
Мир – от жаркого Солнца до треска цикады –
Есть хвалебная песнь совершенству Творца.
Стоит это понять – и рассыплются прахом
Искушенья земные, блаженств миражи.
Я спросил: - А ведь ты не всегда был монахом,
Как ты принял служенье, отец, расскажи?
Отчего предпочел ты смиренье гордыне?
Что тебя повлекло под Крестовую сень?
- Я был горд и беспечен, как все молодые,
Но, однажды, в безветренный солнечный день
Седовласый старик мне в лесу повстречался
В одеянии чёрном, с дорожной клюкой.
Он смиренно смотрел и слегка улыбался,
А потом вдруг спросил меня: - Кто ты такой?