В современной Италии светской,
За художником слава пошла,
Что не резал он трупы в мертвецкой,
На столах не ворочал тела...
И не знал он, где мышце крепиться
Надлежащею жилой к кости.
Тихой кистью летал он, как птица,
В келье тёмной, почти взаперти...
Кисть его, словно ангелы, пела,
На суровой холще полотна.
И в окошко с решёткой глядела
Желтоликой монашкой луна.