Промокший кролик на её воротнике
Ни сном не ведал и ни духом, что он - символ.
В её продрогшей, неуверенной руке
Зажат автобусный билетик… несчастливый.
Миндалевидные раскосые глаза,
Давно забытые поэтами Востока…
Из-под беретика на щёку выползал
Строптивый локон цвета огненного мокко.
Из всех имён, рождённых русском языком,
Ей подошло бы незатейливое Зая.
Но так не звал её никто, и ни о ком
Она не думала, мечтами ускользая
Сквозь брызги грязи на измученном окне,
В грядущий праздник с очертаньем синей птицы.
Хоть лет ей было… Впрочем, стоит ли о ней,
Верней о возрасте её? Ну да, за тридцать…
В простом пакетике от бренда «Новый год»,
Средь безделушек для коллег и для товарок,
Лежат два кролика оттенка терракот,
Что ею куплены самой себе в подарок
В смешной надежде, что однажды, как в кино
Под бой курантов – ежегодный бой-мечтатель! -
Придёт и к ней… Я всё придумала! Смешно?
Я написала о себе. Прости, читатель!..