Где дом твой, пилигрим?
Ну, почему молчим?
Всё сетуем, ворчим, поглаживая посох.
А на ногах уж капли крови - босым
Идёшь упрямо и без пантомим.
Посланником ты стал,
Хотя давно устал.
Нет дома, не пристал, одни лишь мысли к Богу.
А впереди вся вечность, как дорога,
Твои следы и где-то пьедестал.
Тревога – не твоё,
Слова, как меч, копье,
Хламида, как тряпьё, но память согревает.
И вовсе твою душу не стирают
Ни бездна слов, ни годы-вороньё.
Посланец – вечный долг,
Давно привычен слог,
Но всё же крутит в рог движение Вселенной.
Все перемены в киноленте тленны,
Не изменяется лишь сущность - Бог.
И пилигрим молчит,
Всё – боль, но не кричит.
Лишь тени от свечи, а посох – в ритме блюза.
Сто лет назад ушёл от нас Карузо,
У пилигрима ж вечности ключи.