За окошком весна.
А я
зависаю между книжных страниц.
Знала б раньше душа моя,
как обманчива эта блиц-
жизнь.
Сбегают ручьи на лёд,
торопясь растопить припай.
Доедаю варенье и мёд.
И рисую пастелью рай
на газетном листе,
когда
солнца нет,
и идут дожди.
Вспоминаются города.
Страны.
Люди.
"Прощай" и "жди".
Между памятью и весной.
Между Новгородом и Римом,
тем, что будет всегда со мной,
жизнь стремительно неповторима.