Над столом с бумагой ручка
Задрожала словно тень
Алкаша после получки
В выходной погожий день.
Изошёл холодным потом
Над страницей журналист,
Страх, скрипящий эшафотом,
Ощутил пропагандист.
На потухшем горизонте
Замаячила беда,
И стрелою на излёте
Душу ранила тщета.
Много лет писал он тексты
Для кивающих голов,
Сквозь молчание не слыша
Шум ржавеющих голов.
И теперь сидит он в страхе,
Скрипит совесть и перо,
Голова уже на плахе,
А внутри чернил пятно.
Опоздал он с покаяньем,
Обувь к пятке приросла,
Только мраком и отчаяньем
Нынче жизнь его полна.
За окном светлеет небо,
Скоро синь пронзит заря.
Журналист уснёт над текстом.
Жил он зря и умер зря.