Когда я умру, вернусь на равнины Тосканы
к вину и оливкам, которых не кушал при жизни.
Колки тополей на грифе дороги из камня,
зеленое с рыжим и солнца дразнящие брызги.
Я выберу сам навечно оранжевый вечер,
остатки жары, реки упокоенный рокот
и стану я ждать с тобой неминуемой встречи
у дома в тени, ползущей от устья к истокам.
Когда я умру, возможно Флоренция примет
свой подлинный вид гениально усопшего града.
И мне не придется, как Данте, стоять между линий
палящего рая и мертво-холодного ада.
И вдоль облаков поплывут все картины Уффици.
Немое кино в золотистых тонах Боттичелли.
Тому, кто не спит, лишь только такое и снится,
как снятся безногим летящие к солнцу качели.
И хочется верить в возможность такого исхода,
но шепчет природа подсказку иного ответа.
Не будет заката, как не было прежде восхода.
Когда я умру, то вряд ли узнаю об этом.