дождь пройдёт на переулках безымянных.
скоро кончится дневная маета,
где в пасмурности вся реальность будто смята.
в мозаике из луж смешалось всё и вся.
белее снега небо, ни лучика, ни вспышки,
укутанные люди в безликие пальто
всё топчут этот город, и юность свою ищут,
что прячется от ливня под красочным зонтом.