Сидишь у тёплой батареи
и снег порхает за окном.
В носках овечьих ноги греешь.
Сидишь и думаешь о том,
каким же был я идиотом
лет в девятнадцать, ну, ваще!
И сразу спрятаться охота,
монеткой закатиться в щель.
Но после солнышко приветит
и понимаешь в этот час,
что идиотов тьма на свете...
Снежинок меньше в сотни раз.
Что ум не обещает счастья,
что счастье редко кто найдёт.
А кто найдёт – по большей части
обычный бывший идиот.
И убегут сомнений тролли,
и жизнь, как прежде, дорога.
Лишь (от овечьей шерсти что ли?)
немного чешется нога.