О, мой король, ты стар и сед.
Тебе идет мышиный цвет.
Ты видел кровь и боль.
Стиляга, мачо и ковбой,
кровавый мантии подбой
давно изъела моль.
Поэт! Ты знаешь цену слов.
Ты докопался до основ.
Но что назвать ценой?
Ведь жизнь, - подарок сатане,-
как штукатурка по стене,
Сползет за слоем слой.
Цари! Остротами сори,
Пробьется алый цвет зари
сквозь каменную ночь...
Прильнет ли мотылек к плечу,
Зевнув, ты скажешь: не хочу!
Лети, любезный, прочь...