И.Т.
Я пишу тебе снова
стихи про юдоль.
Состраданье - основа,
и горе и боль.
Несуразное бремя,
неправедный счёт.
Ядом странное время
по жилам течёт.
Зло над нами довлеет,
и всякого гнёт,
Потому рок наглеет
и жить не даёт.
Но судьба ли виновна,
а может быть явь?
Ведь в любой родословной
свой код бытия.
В одиночку и скопом:
наезд ли, ковид,
он в галоп по Европам
несчастья творит.
Да и годы приходят,
лишая друзей.
Растворяя в природе,
а память – в музей.
Но бывают потери
нежданные, вдруг.
Пустота без истерик,
как замкнутый круг,
Где душа подвывает,
несчастье кляня,
Жизни смысл подрывая,
к унынью клоня.
Если крепок характер
и в жизни есть цель,
Вновь душа будет кратер,
и твёрдость в лице.
И очистится поле
от зла и невежд,
и прольются на волю
мотивы надежд.
300321