У воды окрас – серебро, свинец
в переливах дня от моста к мосту.
Перепляс дождя в череде колец
заглушает нас и утробный стук
стариков-домов, облачённых в треш,
обречённых на
и в людей глядеть.
Отмеряй слова, ни одним не режь,
и легко пройдём по любой воде.
Всё трудней понять, почему хорош
по натуре бомж, по заявкам граф.
Адмирал с веслом, ты куда плывёшь,
бороздить ладонь - не в шторма играть.
Если в горстке лет каждый миг взаймы,
и свистят с горы от безрыбья тем,
не постичь вовек вместо «Ай да мы»
твоего «За что», моего «Зачем».
Исаакий свой золочёный шлем
опустил на дно,
вороньё, враньё
смыл
и Мойку пьёт,
значит, глух и нем.
Что ему моё,
что ему твоё?
24. 10. 2015