Базальтовый саркофаг тишины.
Точки соприкосновения слились в черту.
Вновь: никому ничего не должны.
"А хотелось бы..."
Рукой сотру
нарисованное.
Написанное.
Намысленное.
И прочее --
уже совсем немыслимое.
Стынет студень воспоминаний.
Растворяется лёд в колодце.
Апрельским дождём размывает,
написанное под июньским солнцем
послание.
Контур мечты в окне
призрачного "Сапсана"...
Нет дна в бесконечном сне,
встающих рано.