в прокисшей тишине похмельной круглосутки
между стоянкой с урной терновый куст растёт -
апофеоз тоски. протягивает руки
к тому, кто весел так вне времени/эпох.
и птицы летят мимо, и цвет его обманчив,
за белым лепестком колючки и шипы,
и стебли кустовые надолго слёзы прячут
в горчайшие плоды, росли что без любви.
я ночью подойду, шатаясь, неумытой,
и вместо трёх баклашек терновый куст полью,
а на подмогу мне весенний яркий ливень
вдохнёт в побег зачахлый часть жизни на корню.
и деревом добротным раскидистым украшен
райончик будет, где вся шушера сбрелась.
и романтичным свет из окон разливашки
в тени ветвей покажется толпе молодняка.