Запутался ветер в лесу небоскрёбов,
В рассадниках башен, в чащобах церквей.
И тучи над ним, как шершавое нёбо,
Его прижимают к постройкам плотней.
И силится ветер лететь, хоть куда-то,
И жертвовать многим для воли готов,
Но режут его провода и плакаты
На множество маленьких, злых сквозняков.
И эти обрывки бормочут уныло
В пустых подворотнях, кляня свой удел,
О том, как на небе им весело было
И то, что сегодня они не у дел.